|
|
![]() |
 Зарегистрироваться |
|
Регистрация позволит Вам иметь полный доступ ко всем разделам сайта, а также размещать о себе информацию.
|
|
![]() |
|
|
|
![]() |
|
|
![]() |
|
|
![]() |
|
|
|
|
![]() |
|
Дневник
|
![]() |
|
Рубрики:
все, цитаты, ОБСУЖДЕНИЯ, мое творчество, СИЛЬНАЯ ДЕВОЧКА, МУДРОСТЬ, ПОДОНКАМ, ОР, LOVE, СОПЛЕМЕТАНИЕ, ИЗВЕСТНЫХ АВТОРОВ, Ебонутым нет покоя, любовь ON LINE, МОНОЛОГИ, Саша Бес, Волшебство и магия
|
![]() |
Обижаешься. Молча куришь.
Как всегда телефон отключен…
Полвосьмого. Неясный сумрак.
Колебание. Тишина.
…По Вселенной плывет Меркурий…
В старой рации что-то глючит.
Стайка мыслей предстала суммой…
Дома в душе поет жена…
В крайнем правом проходят фуры,
Снег накрыв пеньюаром дыма…
На обочине мерзнут бляди:
Минус двадцать – они в чулках.
Слишком рано для клиентуры…
…Надоел освежитель дынный…
Крутишь руль, в зеркала не глядя…
И не можешь понять никак,
Что девчонке всего-то двадцать.
В голове – дискотеки, шмотки,
Вечеринки с дешевым пивом…
…Зря с собою душой кривишь…
Да, моложе… Куда деваться…
…Нажимаешь на перемотку,
И басы с ненормальной силой
В третий раз выдают «Nightwish»…
Утро, сняв полутьмы пижаму,
Устремляет глаза к востоку…
Потянулись машины к центру…
…Перемелется! Отлегло…
…Искра нежности сердце сжала…
С облегченьем включаешь кнопку…
«Ваш баланс - восемнадцать центов…»
…И чуть позже - ее «алло».
© Copyright: Sterva, 2004
|
Как день пройдёт не замечаю-
От кофе к сладкому кефиру...
Я по глазам твоим скучаю,
А жизнь размечена пунктиром.
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Черта одна, где ты целуешь,
Другая - полная презренья,
А дальше кутаешь в сомненья,
Пренебрегаешь и ревнуешь...
Черта насмешки и укора,
И театральная премьера,
Мажор сменяется минором,
С балкона - в первый ряд партера....
От кофе к сладкому кефиру
Проходит каждая неделя,
С тех самых пор, как на пунктиры
Разбила жизнь в твоей постели...
© Copyright: Ромашкина Ли, 2002
|
Мягкий запах корицы.
Поздний вечер. Дорога.
(...Не сгораешь –не трогай...)
Небо низкое. Птицы.
Крепкий кофе. Наивность.
Твердый шаг. Смелость взгляда.
(...Ничего мне не надо...)
Снег. Июльские ливни.
На границе порога.
«Да» и «нет». Бесконечность.
(...Если нет в тебе Бога...)
Вся фольклорная нечисть.
Мои горькие горы.
Неразрывные нити.
Возвращение (скорое).
Узнавание. Питер.
Прелесть терпкого яда.
Сны. Раскрытая книга.
(...Не лететь мне, а падать...)
Разбежаться и прыгнуть...
Неизбежная пропасть.
Номер «7» на трамвае.
Хрупкий, маленький глобус…
Я люблю = понимаю.
© Copyright: Евгения Глухова, 2006
|
Было душно от жгучего света,
А взгляды его — как лучи.
Я только вздрогнула: этот
Может меня приручить.
Наклонился — он что-то скажет...
От лица отхлынула кровь.
Пусть камнем надгробным ляжет
На жизни моей любовь.
Не любишь, не хочешь смотреть?
О, как ты красив, проклятый!
И я не могу взлететь,
А с детства была крылатой.
Мне очи застил туман,
Сливаются вещи и лица,
И только красный тюльпан,
Тюльпан у тебя в петлице.
Как велит простая учтивость,
Подошел ко мне, улыбнулся,
Полуласково, полулениво
Поцелуем руки коснулся —
И загадочных, древних ликов
На меня поглядели очи...
Десять лет замираний и криков,
Все мои бессонные ночи
Я вложила в тихое слово
И сказала его — напрасно.
Отошел ты, и стало снова
На душе и пусто и ясно.
Анна Ахматова
|
Четыре ночи. Тишина.
Вернулась. Как всегда. Оттуда.
Я не была ему верна,
И, видимо, уже не буду.
Забыла шарф, забыла стыд,
И позвонить забыла тоже.
Я не верна ему. Он спит,
Один на нашем брачном ложе.
Я не была ему верна,
И никогда уже не буду.
Четыре ночи. Тишина.
О чем же думала Гертруда?
Лиля Ромашкина
|
Вот и спокойствие, вот и уехал,
Некого больше искать.
На рукаве, отороченном мехом,
Черною змейкою - прядь.
Кружатся листья, кружатся дружно,
Их не поймать на лету.
А почему? Потому что не нужно -
Скоро их в кучи сметут.
Пламя забьётся, пламя остынет,
Выпадет первый снежок.
[Может быть белый, может быть синий,
Может какой-то ещё...]
Станет прозрачно, станет искристо,
Будет конец ноября,
А на дорожках нетронуто-чистых
Буду со мной только я.
Я без желаний, я без запросов,
Я без забытых стихов.
Как ни старайся, лето - не осень,
Жажда иметь - не любовь.
Как ни препятствуй, мертвые листья
Все долетят до земли.
Не возвращайся: сладко мне спится,
Если ты где-то вдали.
Сола Монова, 1997
|
Я забываю, что собаки нет
И тянется рука, чтобы погладить.
Я постоянно оставляю свет
Ей в темном коридоре… Мне не сладить
С упрямым фактом, что собаки нет…
Я поводок ее не убираю
И машинально кухню запираю, -
Я забываю, что собаки нет…
И после переезда - коврик в кресле.
Убрать его мне не хватило сил.
Я просыпаюсь по утрам от мысли:
Гулять собаку кто-то выводил?
Ее игрушки до сих пор повсюду:
В коробках и за дверью, на полу…
Они вдруг возникают ниоткуда:
Собачка, ослик, яркий какаду…
Пустой квартиры открывая двери,
Я жду – навстречу выбежит… Но нет…
Лишь тишина… Мне просто трудно верить,
Что больше года уж собаки нет .
|
Милый мальчик, я не сказка
И не повод для весны.
Вдохновение прекрасно,
Как несбывшиеся сны.
Только вид его обманчив,
Обожжешься, не спеши.
Слишком поздно... глупый мальчик,
Это мука для души.
Милый мальчик, я не свечка,
Я гораздо холодней.
На руках моих колечки,
Как осколки от теней.
Я - развеянная нежность
И размытая земля,
А цветущей вишни снежность,
Это кто-то, но не я.
Милый мальчик, я не солнце,
Я - туман в начале дня,
И с ресниц так редко льется
Чуть соленая струя.
Я умею забываться,
Но умею забывать,
Прежде чем со мной остаться
Научись меня терять.
© Copyright: Тень Номер Один, 2005
|
И там, где мне уже не стать другой,
на том забытом старом фотоснимке,
я всё ещё машу тебе рукой,
как будто ты и впрямь отсюда видишь
меня другую, ту, где я тобой
всё одиночество своё (как сладким кремом
эклеры наполняют) наполняла,
где каждый вечер я брала билет в твою реальность,
чтоб на фотоснимке
вот так смотреть в тебя из года в год…
Проходит всё, но это не пройдёт.
Я знаю точно, это не проходит.
Как не проходит детская печаль…
Моих родителей осталась половина.
За эту половину я боюсь
и каждый раз ей уступаю место
в партере - пусть внимательно глядит
туда, где я упрямо прорастаю в её потомков,
где из раза в раз не оправданьем, но определеньем
я заполняю трещины в коре
и весь свой сок вгоняю в эту крону.
А тень моя всё бродит по перрону,
совсем в другой истории, совсем…
Совсем в другой истории ты спишь
со мной в обнимку, смерть проходит мимо,
и наша нежность так невыносима, что просыпаться страшно.
Вопреки
чужим расчётам мы друг друга стоим.
Когда соврут вокзальные часы,
нас кто-то выдернет из этой странной жизни,
одним рывком, нечаянно вдвоём,
и в небо окунёт, как в проявитель,
и мы проступим снимками на нём…
© Copyright: Елена Касьян, 2010
|
Не надо спрашивать меня,
Зачем живут стихи больные.
Я понимаю: лучше было
Иметь запас здоровых слов...
Нельзя спросить зачем приходят,
Зачем ночные палачи
Из ножен вынули мечи
И на меня идут гурьбою,
Зачем столпились у дверей
Недетской памяти моей
Слепые, загнанные люди...
Огонь сжирал десятки судеб,
Но разве появился тот,
Кто на себя все зло возьмет?
Ника Турбина
|
|
| 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 ... |
|
знакомства
Лента событий
Основное
